Урод за окном

Я проснулась ранним субботним утром, когда день лишь начинался. Мой парень стоял спиной ко мне у окна, заглядывая за шторы.
— Вернись в постель, замерзнешь, — зевнула я.
Он медленно повернулся ко мне.

— Он там,— сказал он.
— Ну, опять… Ты и так уже неделю спокойно не спишь, всё мерещится тебе всякое.
— Он видит меня. У него нет глаз, но я знаю, он смотрит на меня… — казалось, он вот-вот заплачет.
— Всё, с меня хватит! Так больше продолжаться не может!— я выбралась из постели, стремительно подходя к нему. — Ты, что, больной?! Вот, смотри, нет там никого…
Я выглянула в окно. И увидела высокого, безликого, донельзя тощего человека, облаченного в серый костюм. Того, кого я считала плодом измученного бессонницей воображения. Он стоял прямо под нашим окном, не двигаясь. Просто стоял и смотрел на меня.
— Боже, — прошептал парень за моей спиной. — Теперь он и тебя заметил…