На это вскрытие мне пришлось напрашиваться, потому что случай, очевидно, был штатным. Таких сотни. На деле, бабка скончалась во сне. Тупо от старости. С кем не бывает? Бабка оказалась цыганкой. Это было очевидно и по ФИО её, и по тому, как она была одета, и по фенотипическим признакам (внешний вид по генотипу).
Она была полностью чёрная, то есть волосы, глаза и брови были чёрными. На удивление, ногти тоже были чёрными, но не были покрыты лаком. Она не была седой, хотя ей было где-то 96-100 лет. Точно не помню. Так вот, первичный осмотр показал, что смерть наступила от остановки сердечной деятельности. Случай действительно штатный.
Читать полностью

Был у нас когда-то домик в украинском селе в Винницкой области, купленный ещё во времена СССР, когда страна была одна, а передвигаться было проще. Типичная украинская мазанка из глины и конского навоза. Разве что соломенную крышу бабушка с дедушкой поменяли на шиферную. Мы с бабушкой обычно жили там всё лето, а дедушка, папа и мама приезжали лишь на недельку-две в отпуск.

И вот в конце июня 1996 года в последнее моё лето перед школой, когда мы с бабушкой жили там одни, по ночам из угла комнаты начал раздаваться стук. Такой ритмичный глухой стук, как костяшкой пальцев по крепкой дубовой мебели. Три таких негромких удара за полторы-две секунды прозвучит — и тишина секунд десять.
Читать полностью

Димка умер давно. Ещё тогда, когда мне едва ли исполнилось девятнадцать. В тот день я, вздыхая, рассматривала его фото в одноклассниках. Дима строчил в ответ, что очень хочет отведать моей сегодняшней стряпни, ведь ему так не хватает женской заботы. Я мысленно таяла, но не позволяла подойди ближе, чем на расстояние социальной сети. А через день он умер, оставив раздирающий статус у себя на странице: "Жизнь – это очередь за смертью. Не суйся без очереди!"

Хоронили всем маленьким районом, в котором он жил. Там были все его друзья и мой будущий муж, с которым я мало общалась на то время. Ведь я любила Диму.
Читать полностью

Эта история произошла в маленьком городке , название которого было – M.
В центре города , на обычной улице Carbon street жил один мальчик . Его звали Кевин.
Жизнь его проходила , как и у обычный детей. Он любил играть на улице , проводя неймоверное количество времени там , любил компьютерные игры , играя только в ужасы и резню с мясом и кровью.
Но одно было странно в этом мальчике – он не имел друзей. Все дети играли с друг – другом , но Кевин всё время сидел один . Но через некоторое время всё изменилось и Кевин стал дружить с ребятами , общаться , записался на кружок гитары , перестал быть замкнутым , одним словом – жизнь стала прекрасной.
Читать полностью

В некоторых из деревень случай этот известен лучше, в некоторых хуже. Невероятное стечение обстоятельств заставило его всплыть на поверхность и попасть в руки сообщества “Пиковая Дама”, ибо о нем уже почти никто ничего толком не помнил. Случай этот со слов очевидцев произошел в первой половине двадцатого века.
Одна бабушка вместе со своей молоденькой внучкой ушла в лес за грибами. Ушли они в сторону древнего леса, в котором протекала дурная река. За реку ту никто не ходил – так еще деды дедов наставляли, потому что тот лес, который за рекой, еще древнее был. Тот лес Темной Гривой назывался. Про него много всякого рассказывали, говорят там огромные холмы есть, такие высокие, что даже не заберешься на них так просто, а в холмах тех, люди заживо похоронены.
Читать полностью

Старый тоннель

Предисловие: Если ваше сознание твердит что в этом заброшенном доме, или в этом подвале что-то есть, что-то, что может без проблем употребить тебя как семечку. Когда сердце бешено стучит от страха, подавая сигналы, что туда нельзя ни в коем случае… Может, стоит задуматься, пока не стало поздно?

Серебряная Луна освещала тропу предо мной, как факел освещает путнику тропу. Шаг за шагом продираясь сквозь каменные джунгли, сквозь шум ночного города я двигался к своей цели. Дело в том, что я занимаюсь диггерством, вкупе с изучением необычных феноменов… И мне удалось узнать, что вблизи одного из старых, заброшенных коллекторов нашего города, пропало несколько человек, никого из них не нашли, кроме одного, грязного, обезумевшего, бормочущего о том, что оно заберет его…
— Отлично.
Читать полностью

Сны умеют притвориться жизнью. Некоторые из них легко встраиваются в цепочку воспоминаний, как абсолютно достоверный факт. А бывает, что сама жизнь напоминает сон, где караван событий следует в непроглядном тумане. Лица людей, обрывки разговоров и прочие обстоятельства реальности к вечеру теряют выразительность. И ты задаёшься вопросом: «А было ли всё это на самом деле?» Они радуют или печалят, но никогда не проходят бесследно.

Эта мысль давно зрела в моей голове. Впрочем, о чём ещё можно было думать человеку, оказавшемуся в таком бедственном положении.

Прошёл уже год после переезда или около того. Ощущение времени притупилось. Оно незаметно подстраивалось под обстановку и настроение.
Читать полностью