Один вечер одной жизни

Вечереет. Вновь я иду по улице, которую проходил тысячу раз и знаю наизусть. Многие считают, что мы, бродячие коты, просто идём себе по дороге, не имея никакой цели и думая только о том, чтобы поесть или поспать. На самом деле, ни один человек не сможет понять и распутать весь клубок мыслей, который сейчас находиться в моей голове. В общем-то, я не совсем обычный кот; вроде бы когда-то я был человеком. Об этом свидетельствуют мимолётные обрывки воспоминаний из моей прошлой жизни, которые теперь кажутся мне жутко нелепыми.
Люди вообще нелепые создания. Они постоянно хотят выделиться из толпы, показать себя другим, не понимая, что у любого другого человека та же самая цель. Если человек и оценит заслуги другого человека, то только ради того, чтобы тот в ответ оценил заслуги его самого. Иногда может показаться, что один человек слушает другого, на самом деле он просто ждёт своей очереди говорить. Вы, скорее всего, не согласитесь со мной. Возможно, будете правы. Не знаю.
Вот я – кот. Просто чёрный кот, идущий себе по улице, которую проходил тысячу раз и знаю наизусть. Люди считают, что черные кошки приносят несчастья. Якобы они – нечистые создания. Конечно, далеко не все так считают. Но вот конкретно вы: представьте, что Вы идёте по одной из двух параллельных дорожек. И вдруг дорогу Вам перебегает кот, чёрный, как смоль. Зуб даю, Вы перейдёте на соседнюю дорожку. Люди не задумываются, что если черный кот перебегает им дорогу, то ему просто куда-то надо.
Прохожу мимо коттеджей. Где-то рядом переговариваются то ли таджики, то ли узбеки. Русские часто прикалываются над гастарбайтерами: “кошкэ шаурмэ мяукайт ням-ням”. Но ведь выходцы из Средней Азии – тоже люди. Да, может голодные таджики, которые не смогли устроиться в России и съели пару кошек, но скорее это всего от голода. То что шаурма или беляши на вокзале делаются из бродячих животных – это такой же миф, как и то, что в канализации живут крокодилы. В конце концов, гастарбайтеры могут без зазрения совести припомнить русским блокаду Ленинграда, когда все кошки и собаки были съедены подчистую. Вот приезжие рабочие остались позади, перехожу через речку по шаткому мосту, иду гулять на кладбище.
Я ещё не встречал человека, который мог бы спокойно гулять по кладбищу в тёмное время суток. Боятся люди кладбищ. Почему? Опять же, покойники, нечистая сила… Почему люди бояться покойников? Быть может, они просто сами натворили что-то плохое, теперь вот стыдно перед умершими. Вдруг из могилы вылезет покойник и припомнит ему все грешки, а потом наброситься, укусит за шею, ну а утром найдут его мертвым на кладбище… ей богу, как дети малые. У них воображение частенько играет против них самих. Могут тени на кладбище испугаться, а могут вообразить, что у них всё хорошо, когда они находятся в критической ситуации. Вот я это к чему? А к тому, что мы, коты, трезво смотрим на жизнь. Люди часто исходят из худшего, у них это в привычке. Мы же исходим из реального.
Ага, вот, кажется, моя могила. Вернее нет, не моя. Того, чьи воспоминания иногда всплывают в моей голове. Не знаю, возможно ли перевоплощение из человека в кота, но, если возможно, то это несомненно лучший дар человечеству. В моей памяти есть рассказанная кем-то история: Батюшка начал отпевать покойницу, вдруг, при всех свидетелях ноги у неё начали подниматься. У батюшки чуть глаза на лоб не полезли. Все уже понадеялись на чудо, как вдруг из-под покойницы вылезла чёрная кошка. Любят они на чудо надеяться, когда попадают в безвыходную ситуацию. Это частенько мешает им мыслить трезво.
Итак, как я определил, что это именно та могила? Почувствовал. Просто почувствовал, так, как чувствуют запах или горячую сковородку.
Наверное, нужно сказать что-то вроде “спи спокойно”. Не знаю. Они не могут смириться с тем, что человек умер. Сами себе придумали, будто человек уснул, хоть и навсегда. Наверное, “покойся с миром” тут подойдёт больше. Ну, пожалуй, пойду обратно. На ту самую улицу, которую проходил тысячу раз и знаю наизусть. Вот идёт человек. Собаку выгуливает. Ну чего ты смотришь, тварь несмышленая? И собаку свою придержи, дай пройти спокойно. С собаками ведь гулять нужно, а нас, котов, выпустил за порог, через пару часов запустил обратно. Но люди больше любят собак за то, что они чертовски преданны своим хозяевам. Когда хозяину плохо, пёс тоже страдает. Если ты кинешь своему псу палку, он, не раздумывая, её принесёт. Кошки так себя не ведут, нет! Они сделают всё, чтобы хорошо было им самим. Никого не напоминает?
И вот, я уже на знакомой улице. Я не называю её своей, потому, что здесь меня ничего не держит. Бездомные постоянно ночуют в одном и том же месте, пока их оттуда не выгонят. Мы же можем пару дней переночевать тут, пару дней там… Люди могут вернуться на родную улицу спустя тридцать лет, тогда они придаются ностальгии, обязательно заглянут в каждый уголок, подметят всё, что изменилось или не изменилось. А мы… мы ничего не почувствуем, кроме запаха других котов, живущих в домах на этой самой улице.
Какой-то подросток решил меня покискать. Да, именно меня, потому что на улице больше нет котов. Они все уже устроились на ночлег. Ну, хорошо, подойду я к тебе, а дальше что? Покормишь меня? Насколько я вижу, ты не держишь в руках большого куска колбасы или хотя бы колбасных обрезков. Погладишь? Нет, спасибо. Ты не мой хозяин. У меня вообще нет такого человека, который мог бы называть себя так. Хозяева требуются собакам, а мы – не вещи какие-нибудь. Максимум – кормилец. Нет, этот настырный пацан не понял, что я не хочу с ним контактировать! Он уже аккуратно, чтобы не спугнуть, подходит ко мне с опущенной рукой. Продолжает кискать. Парень, если хочешь сделать мне приятное, отойди от меня. Эх, не хотелось бы, но придётся немного пробежаться. Он, наверное, даже не побежит за мной. Не маленький уже.
Впереди довольно удобный участок, заросший травой. Устроюсь там до утра. Кто-то думает, что коты много спят из-за лени. На самом деле, они просто не нуждаются в высокодуховном проведении досуга. И откуда у меня в голове такие слова? Наверное, из того времени, когда я ещё влачил человеческое существование… Ну, вот, опять! Понапридумывают себе люди всяких слов, хотя вполне могли бы обойтись и половиной из них.
Вот и хорошо, можно уснуть. Где-то справа раздаётся визг тормозов. Если бы не сомкнул глаз, обязательно посмотрел бы, что там происходит. Звук нарастает. Всё же надо посмотреть. Грузовик потерял управление и едет прямо на меня. Эх, обидно прям, ведь только устроился. Удар. Темнота.
И снова я стою у могилы, которую почему-то хочется назвать своей. Сколько там жизней у меня осталось?